Fools

Siete días

- Es el último día del año

-          No, es 28

- Pero ya no nos veremos más

-          Nos vemos en una semana

- Pero será otro año

-          Sólo son siete días

- La gente cambia con los años

-          Días, son días

- Eso dijimos la última vez, el último día

Capa de ozono

Se acaba el año. 2011 se acaba. Se escapan los días de este último mes. Se nos va el 11. El año de la onceava crisis llega al crack. Adiós año del antitabaco. Ciao, ciao humo, hasta nunca capa de ozono. Se terminó enero, febrero, pronto diciembre. No 2011. Sí 2011. Pero no salió en la lotería. Jugué ese número porque se acababa y no gané. No hubo ni doses, ni ceros, ni unos. Confié en los unos. Confié en los doses. Fue el cero el que apareció en la cartera de. Se nos va. El 11 se nos va. El tabaco se nos va y febrero terminó. El crack dijo ciao, ciao. Pero no salió en la lotería, porque se escapó como los días de este último mes, como la capa de ozono. No. Sí. No gané, pero jugué ese número para celebrar la onceava crisis. Aposté por los doses, por los ceros y los unos. Pero sólo hubo ochos. Ochos por todas partes. En las colas de Doña Manolita. Pero yo no quería ochos y ahora se acaba el año.

Ya no son

Ya no son Romeo, ni Julieta. Ya no son el amor, ni los celos, ni el qué pasará si. Ya no son.

Las no-elecciones

¿Cuándo llegará el día en el que la gente se dé cuenta? ¿CUÁNDO? Voy caminando por la acera que rodea el Reina Sofía y sólo hay carteles azules y rojos. Azul, rojo, azul, rojo. No es el barça, es el bipartidismo. No es una calle, es su calle. Se supone que debo despertarme pensando en debates calculados, en políticos que leen una y otra vez sus papeles y parpadean sin parar.  En la universidad nos prohíben salir al estrado con papeles a hacer las conferencias. Será porque es pública… Entonces me levanto, me visto corriendo y salgo hacia Atocha. Atocha que ya no es Atocha. Atocha que es Rubalcaba pidiendo auxilio en los atascos, Atocha que es Rajoy persiguiendo las hojas que han volado. Es como esas pesadillas horribles en las que aparecen caras gimiendo de dolor y no sabes muy bien por qué. Pero aquí no puedes despertarte. Tienes que coger el tren, ir como un pollo hacinado, rebelarte contra los sobacos sin desodorante y dar uno o dos euros para sentir que has hecho algo bueno por hoy. ¿A quién votarán esas canciones de tren? ¿A QUIÉN? Son mis primeras no-elecciones y no sé a quién debo no-elegir.

  

El germen

El germen ya está aquí. Ya ha empezado a tocarnos las narices y nos ha presentado su pequeño guión, “achús”. No tenemos demasiados pañuelos para soplarnos, se nos han acabado las aspirinas y lo peor es que no tenemos ni un céntimo para comprar más. Pero a lo mejor, sólo por esta vez, la enfermedad sea mejor que el remedio. Ojalá nos contagiemos los unos a los otros y la cura sea nuestro único objetivo. Y quien sabe, puede que al final sean los vértigos los que me han empujado a necesitaros irremediablemente, a saber con convicción lo que me hace sentirme más viva. Creemos juntos el reflejo de esta sociedad que respira aire contaminado y se hacina en el metro que vuela. No encontraremos la solución a todo, pero intentemos conocer todas las infecciones, para saber cuántos pinchazos nos darán en el culo.

Suiza

Fotografía realizada por M.F.F

Seguimos siendo Suiza. Porque un día lo fuimos y fue inevitable no engancharnos a esa naturaleza. Hoy te has puesto esas gafas y he vuelto a ver los lagos, las grandes charcas azules en las que no sabes si meter los pies sucios o usarlos de espejo anti imperfecciones. Echo de menos ese verano, sin este calor seco de Madrid, sin tanta mierda que me arañe la garganta.

Jimena

¿Sabes qué? La princesita no cambia. Da igual que pasen mil años o trece, porque ella sigue sonriendo.


Mitad manchega, mitad gallega. Cuando la vi por primera vez era tan chiquitita que me daba miedo abrazarla, pero sólo hicieron falta unos segundos para comprender que detrás de toda esa fragilidad había una fuerza infinita. Porque la pequeña es capaz de sumergirse en el agua durante horas y convertirse en sirena, baila al son de cualquier música y con un “te echo de menos” llena cualquier hueco entre Galicia y Madrid.

Me gusta cuando sueña con tocar el horizonte, con cruzar el charco. Algún día lo haremos juntas, viajaremos tan lejos que no sabremos donde estamos. Celebraremos que ha crecido, que ya no se entretiene con cosas de niños y ahora es ella la que crea el juego.

Porque ella me ha enseñado a cuidar, a decir no, a imaginar, a correr por el césped sin zapatos, a bailar dentro del agua, a hablar de otra manera, a tener voz, a dibujar con más colores, a subir las escaleras y a gritar “¡Careto!” con el mar de fondo.

Gracias Jimena, te quiero mucho.

(Felicidades)

Maybe

Dejo de escribir. Durante un tiempo, con cualquier escusa. La vida se queda en blanco una temporada: me levanto, escucho, como, me vacio. Me quedo ahí, mirando unos días, una semana. 

Y me levanto solo para escuchar cómo me vacio.

Hasta que leo algo que suena a Historia del Zoo y me despierta, algo que huele a locura, a gente extraña, a vida nueva. Eso que leí hace ya tres años, ¡cuánto ha cambiado! 

Entonces empiezo a correr, rápido, descoordinada, en primera fila, agitando los brazos sin sentido, tropezándome, con la cadera rota, gritando, con un grifo en la mano. Alguien mira desde lejos. Unos días, una semana.

 

“I said maybe, you're gonna be the one that saves me…”

Escondite

- Volver.
A esta realidad que sabe a subterfugios, con un final de septiembre de treinta y más días.
-¿Me escondes?
-Todavía queda un hueco entre los calcetines.

Huerto

Allí somos libres...

y dejo que me mires, agosto...

allí los melones nos hacen olvidar los pañuelos que perdimos...

el cielo es más azul con tu mirada...

y miramos a través de tomates verdes (fritos).

Allí, en los huertos perdidos de Toledo, allí, en nuestro retiro escondido.

Me and Mr. Jones

El Papa es la persona con más protección del centro. Tranquila, ya nadie habla de ti.


Amy Winehouse - Me and Mr. Jones (Live 2007) por goldrausch

Avalancha de creyentes

Hay una avalancha de jóvenes creyentes en Madrid y de repente me siento la más débil del Retiro por no creer en nada. Hoy, que he jurado no quedarme en la cama y salir a pasear al perro, no creo en nada. ¿Por qué invaden el centro? No tienen derecho a andar por ahí, con sus camisetas de colores y sonriendo a todas horas. No hay derecho. Sólo un día, un maldito día en casa después de volver y antes de marcharme, un martes como todos los martes del verano y tenía que ver sus banderas. Desde el respeto, el amor y la fraternidad les diré: Dios está en todas partes, déjenme hoy Madrid.

Rompo platos por comida

Fotografías por M.F.F

Ciao, ciao

Me apetece levantarme, escuchar a una mujer, escucharte Arkana.

Ordenarlo todo

Óxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas
por los números de la oficina.
¿Qué voy a hacer?, ¿ordenar los paisajes?
¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de madera
y bocanadas de sangre?
Federico García Lorca
Oficina y denuncia New York Poeta en Nueva York

Me paralizo.
- Sólo es sangre.
¿Qué voy a hacer?
- Apaga la tele.
No puedo.
- No deberías ver/ tantas horas...
No.
- la tele.
Deberíamos ir, ordenarlo todo.
- Pero no lo haremos. Te paralizas.

Enrique Flores

Ya fue hace algunas semanas, pero...gracias por tus dibujos. Porque la presentación de un "libro" puede convertirse en el inicio del cambio.

"Silueta de Enrique Flores", por M.F.F

Lento

- ¿Crees en ellas?
-Sí.
- No son más que bichos.
-Esta vez no.
- ¿Podremos con ellos?
-Sí, pero tendremos que tener cuidado.
- ¿El cambio es posible?
-Será lento.
- ¿Cómo los caracoles de Suiza?
-Como los caracoles del mundo entero.

-Hay una plaga.

Fotografías por Marina F.F

Los buenos

- El mundo se ha vuelto loco.
- Es el verano.
- No, son ellos.
- ¿Los malos?
- Los buenos.
- Pero ellos no están locos.
- ¡El mundo, es el mundo!

7 de julio...San California.

Pequititas

- Pensaba que era mentira, los perros siempre me han parecido animales un poco
estúpidos.
- No lo son.
- Bueno, yo lo pensaba.
- Pues no.
- No importa, que lo pensara antes no quiere decir que lo piense ahora.
- Sí que importa. Si lo pensabas lo seguirás pensando.
- La gente cambia de opinión.
- ¿Has cerrado la puerta del balcón?
- No va a colarse por esa rendija.
- ¿Quieres matarla?
- Si intenta meterse por ahí lo escucharemos.
- Tú no escuchas nada cuando estás dormido. ¿Y yo? Yo seguro que no.
Segurísimo que no.
- No va a…
- Me importa una mierda lo que pienses.
- Ya no lo pienso joder.
(Pausa)
- Si me quieres cierra.
- Pero estamos en pleno verano, vamos a sudar como pollos.
- Pues sudemos.
- Puedo poner un cartón para que no pase.
- Saltara.
- ¿Una maleta?
- Se subirá.
- Mierda.
- Lo hará.
- No, que huele a mierda.
- ¡Mierda!
- ¡Se ha cagado en la alfombra!
- ¡Mi alfombra! Muy mal Pequititas, hoy dormirás en el balcón.
- Pero si has dicho que…
- ¿Ahora vas a defenderla?
- Entonces…¿puedo abrir o no?
- No.


Conversaciones de martes noche con mi perra.

72 minutos

Lo jodido de ver una película online es que sólo tienes 72 minutos. Además de que tienes que esperar a que se cargue…algo interminable. Y al final acabas yéndote a la cama, sin película, sin palomitas y sin llorar.

Ojos abiertos

Te miré mientras dormías con los ojos abiertos. Estuve haciendo un rato el tonto para comprobar si estabas dormido: jugué con las manos, hice todas las muecas que existen, salté en la cama como pude, fui en bicicletas imaginarias y bailé afro unos treinta segundos. Y tú, ahí, igual que un pez en la pescadería. Entonces me di cuenta de que podía contarte todo lo que había hecho durante el día, inventarme lo que habías hecho tú, cogerte la mano y sentirme como hace 20 años. Desde entonces es el mejor momento del día, el único en el que podemos escucharnos de verdad y llegamos a comprendernos. Pero ahora que estás despierto, tus ojos están menos abiertos que nunca. Tengo que ir a la cocina, se va a quemar la comida.

No quiero...
lo necesito.
Fin.

Pdt.Mucho.

No puedo vivir más tiempo contigo.
Fin.

Pdt. Te quiero

:

Me niego a las despedidas:

- No me gustan.
- No las quiero.
- No y no y muchas veces más: no.

: por si falta, no.

Muestras

Alguien dijo "puag"

- ¿Cuántas veces?
- Muchas.
- ¿Cuántas?
- No lo sé…
- ¿No lo sabes?
- Me gustaría…
- ¿Te gusta esto?
- Puag.
- Son judías con tomate.
- Me dan asco las judías.
- ¿Cuántas?
- Así vale.
- Doce judías.
- Sí…supongo.
- ¿Lo hiciste doce veces?
- Sí…
- Deberías haberlo hecho más. Date tiempo.
- Lo sé.
- Discúlpate.
- Lo siento.
- Empezarás de nuevo, cuando acabes con el plato.
- ¿Me ayudará?
- No.
- Necesito…
- ¿Crees que yo hice sólo doce intentos?
- Volveré mañana señor Bergman.
- He dicho tiempo.

Goteras

Queridísimo señor. Le comunico que tiene usted varias goteras y será cuestión de días que solvente el problema. Hay varios métodos para acabar con ellas:

Metodología 1, conocida como “Pañing-pañing”: consiste en aplicar un paño seco alrededor de la nariz.

Metodología 2 o “El lametazo”: más complicada, por el necesario uso de una buena vaca.

Metodología 3 y última, “El quemalotodo”: permanezca durante un día entero bajo el sol de junio.

Al constar su cara de varias goteras deberemos utilizar los tres métodos, ¿está preparado?


Fotografía realizada por M.F.F

De lado y para atrás

- Cállate un poquito.
- No me da la gana.
- Sólo dices tonterías.
- Como a vosotros no os toca.
- Mire, señor cangrejo, aunque tenga usted que andar de lado y para atrás no le da derecho a joderme la siesta.
- Vale, pero andaré vigilándole.


Especial dedicación a todos los cangrejos del mundo.

Jugo

- Mordía la picota, se desbordaba la sangre, lamía el jugo y te miraba.
Las niñas no hacen eso.
- Tal vez.
No lo hacen.
- Nunca fui niña.
¿Por qué?
- No me dio tiempo.
Siempre hay tiempo para todo.
- A lo mejor en otra vida.
¿Crees que quedarán?
- ¿Vidas?
Picotas.
- Encontraremos algo parecido.
¿Con jugo?
- Con mucho jugo.

SÍ

El último minuto es sólo un suspiro.
NO A LA HIPERVENTILACIÓN.
NO AL LLANTO PORQUE SÍ.
NO A LAS PROPIAS MIRADAS.
NO A LA VOZ CLAUDICANTE.
Y para terminar…
SÍ.

Medio duermen

Cuando la gente tiene miedo.
Cambian de ideas.
Se aferran a cosas.
Cantan bajito.
Aprietan las manos.
Miran a todas partes.
Buscan luz.
Se esconden.
Gritan sin fuerza.
Tienen contracturas.
Mean en el baño.
Se visten de negro.
Medio duermen.
Bailan despacio.
Intentan pasear.
Dicen sí.
Cuando la gente tiene miedo.

Estaba esperando

Esta noche ha aparecido el rayo de luz del que a veces me hablas. Pensaba que no iba a aparecer nunca, pero aquí está: claro, radiante, directo. Ahora sí, ahora podemos empezar a crear algo. Deseo: sí. Conflicto: sí. Obstáculo: sí. Imposible: no. Al final no es tan complicado como imaginaba, llevabas razón. Confianza, pase por aquí, estaba esperando. Primera puerta a la izquierda, pasillo 1256. ¿Cincuenta y…? Sí, son demasiados pasillos, pero siga usted una lógica de paralelismo y encontrará la puerta a mis entrañas. Y entre tanta víscera, movimiento y arcaísmo, verá el rayo que entra por la ventana.

Son 21, gracias

Gracias por lo inesperado. Y TAMBIÉN por lo esperado.

Sin

Si ellos llevaran razón, sería el fin. Tendría que sacar demasiadas fuerzas, me debería enfadar conmigo y proponer mi propio final. Sin autonomía, sin pasión, sin nada. En un mes: suicidio. Aunque todavía no soy (tan) depresiva. Podría probar por una vez, a ser infeliz, porque al final la tristeza crea revoluciones. Sí, nuestras "pequeñas revoluciones", pero nuestras. Mías. No, el mí para mañana, hoy no me necesito.

Españazul

Ya no me gusta el cielo azul,
ni el mar.
No a los pitufos,
a la G de google
y no a Pocoyó.
Hoy le digo que no al añil
y a la canción de Cristian Castro.
No me gusta.
Españazul, no me gustas.

Camisetas transparentes

Todo cambia estos días de mayo. Empieza a hacer calor y seguimos con las bufandas, el centro de Madrid se llena como en navidad y las cacas de perro aumentan. Hablamos del verano, de las camisetas transparentes, de romper espejos sin cortarnos. También llegan las dudas, dudas a todas horas, desde las sábanas calientes hasta las frías. Sería mejor, podría hacerlo, tendría que, pasaría si… Y después, buenos días Harold Pinter.

Torero

Con el torero basta, gracias.

Mamá

1 de mayo.
Tú día.
Mejor aún, nuestro día.
Veinte mayos, con sabor a naranja y chocolate.
Paseos con hormigas,
con fuentes(con ese) imaginarias
y ataques de risa.
Y no importan los perros que muerden,
ni los niños malos en los parques,
ni la ropa desteñida.
Abrazos porque sí,
decididamente mil
(gracias).
Te echo de menos.
Ya te echo de menos mamá.

Falta

Las cosas que me gustaría hacer, un cine más sencillo, que nos mostrara tal como somos. Faltas tanto.

Despedidas

A veces una despedida vale más que noches enteras. Dice lo que está prohibido, hace lo que no se debe y escucha los deseos. Algunas te advierten y otras te empujan. Despedidas. Y volverme.

Odio las que son de huída. Sin un adiós, ni un falso abrazo. Esas que lo manchan todo y hacen complicados los reencuentros. Las que alargan los días, que llegan a ser años, que se convierten en una vida. Y de pronto, son vidas tan diferentes que decir otra vez “hola” se hace imposible. Jodidas despedidas amargas, lejos. Más lejos.

Él- Si llueve podemos pensar otra cosa…
Ella- Si llueve…
Él- Podemos ir al cine, a ver la película esa que te gustaba…
Ella- Podemos pensar otra cosa…

Las “bonitas” son esas que te sorprenden. Las que tienen más sonrisas de lo esperado y se llenan de lágrimas. Siempre tienen un nos vemos, un próximo verano, un viaje, un septiembre, un silencio, una carta, un abrazo en un pasillo o un te quiero.

Él- Quédate.
(Pausa)
Ella- Ya es septiembre.

Y hay otras. Las inclasificables. Te hacen sonreír durante días y luego las olvidas. Como las canciones, como un buen plato de pasta, como los vídeos de las vacaciones. Lo mejor es que al final, y sólo al final, las indeterminadas se pueden convertir en huída o reencuentro.

Él- Adiós.
Ella- No pares de cantar hasta que llegues a casa.
Él- No tengo miedo.
Ella- (canta)

Paseos por Madrid

Pasear

Perdernos

Por Madrid

Fotografías realizadas por Niar.

Sin puntos

Tengo miedo a escribir mierdas recicladas
Frases repetidas
Palabras de hace diez años
Textos que huelan mal
Finales jodidamente abiertos
Finales
Ensuciar hojas
Ir
Llenar la casa de papeleras
Copiar sin saberlo
Darle sentido al sin sentido
Miedo a no equivocarme jamás
Sin puntos
Hacer líneas demasiado cortas
Largas
Volver al mismo sitio
Ser una monótona
Dar demasiadas vueltas
Y quedarme sin escribir

Contacto

Danza Contact, encantada.

Refrán: domingo

Puede que hayamos rechazado algunos momentos. Habrían sido “inolvidables”. Pero me quedo con la desesperación, la locura, las flemáticas y las coléricas, los lacasitos, los tábanos, el humo, el champán y los guiones. Feliz domingo de doce menos cuarto a doce.

Revuelta

Revuelto de patatas, revuelto con tomate, revueltos y revuelta. "Sin casa, sin curro, sin pensión, sin miedo"

23

Porque una imagen vale más que mil palabras, hoy veintitrés nuestras.



Te quiero, mucho, muchísimo.
(Cumpleaños feliz)
(Te quiero)
(Mucho)
(Muchísimo)
(7)
(Abril)
(Te quiero muchísimo)
(Felicidades)
(Madrugada)
(Día)
(Noche)
Te quiero, mucho, muchísimo.

Palabra

Mañana.
Tú.

(No hacen falta grandes párrafos para nuestras canciones)

Pdt.Te quiero(palabra).

Referentes

- Juliette Binoche
- Natalie Portman
- Sarah Polley
- Kate Winslet
- Meryl Streep

Sanlérica y Flecólico

Si quieres estudiamos psicología y, entre café y café, escribimos sobre personajes. Podemos ir a las barcas del Retiro e imaginarnos cómo son los dos del fondo, cómo rema él, qué estará pensando ella. Construir un par de personajes que nos digan qué son el temperamento y el carácter, además de “principios integradores de la personalidad”.

“Temperamento: dimensión innata y espontánea de la personalidad”.

Entonces, él y ella nacieron con él. Ya no sirve de nada inventarnos un thriller, en el que ella acaba golpeándole con un remo sin razón alguna, porque le mataríamos y con él, al agua su temperamento. Pero ella, pobre, ¿podríamos juzgarla? No escogió su naturaleza, la escribimos nosotros.

“Carácter: marca que deja en la personalidad los actos libres de un individuo”.

Queridos griegos, vosotros sí que dejasteis huella. Limitáis y después, bienvenida libertad. Estos dos, los del Retiro, tienen la costumbre de ir cada fin de semana, quieren hacerlo. Según el señor Cabeza, “tienen disposición estable para hacer algo”. Pero ¿es su virtud o su vicio? Tal vez vayan a matar a los peces (gordos, feos y espantosos peces del Retiro). A lo mejor son más típicos y sólo dan para una historia made in Hollywood. O mejor todavía, nuestra historia podría empezar con dos pavisosos, atacados por un pez enorme del retiro y que finalmente les convirtiera en dos psicópatas mata peces del Retiro.
Según Heráclito, “El carácter es el destino”. (Pobre destino les espera a los pececillos).

Hipócrates distingue cuatro temperamentos fundamentales: sanguíneo, flemático, colérico y melancólico. Nosotros, ¿qué hacemos con nuestra parejita? Ella sanguínea, aunque un poco colérica. Él, flemático, casi melancólico. ¡Ya tenemos nombres para nuestros personajes! Sanlérica y Flecólico. (A menudo escribo tonterías para entender).

Sanlérica

Es una chica majísima, le encanta hablar con Flecólico de sus planes contra los animales acuáticos y está muy segura de sí misma. A veces se deja llevar por lo que siente y esto hace que sea un poco inestable, pero a Flecólico le encanta su espontaneidad y sus continuos actos irracionales.

Flecólico

Es mucho más interno, le gusta reflexionar mientras rema, gozar de la tranquilidad del Retiro, esperar el silencio necesario. Tal vez demasiado tímido, el pez que les atacó por primera vez hirió su autoestima para siempre, pero de ahí nació algo mejor, su fragilidad.

Puede que dos madrileños mata peces den más el perfil de esquizofrénicos, pero “las dos bases temperamentales en la psicología del personaje” las dejamos para otro día.

Abriles

Si empieza abril contigo, que empiecen mil abriles.

Tuyo

Tiene que haber de todo. Tiene que haber tú. Tiene que haber yo. De todo.

La niña

Ella es Sofía. A veces me visto de ella, para volver a ser yo, para dejar el narcisismo de estos días y perderme en sus canciones. Porque tengo voz de niña, porque tengo miedo a crecer y porque, señor Syd Field: Aunque sea una persona pasiva, que no toma decisiones y que no tiene un deseo concreto, Sofía tiene muchos sueños, todavía le brillan los ojos y aunque llore, sólo es para dejar algo de comida en el plato. Porque ella sabe disfrutar de “Vaya mentira”, es traviesa y le gusta meter la mano en los enchufes. Y tiene que descubrir tanto mundo, que ya ni se acuerda de la cena de ayer. Sofía sonríe. Y se ríe de ella misma, se ríe de sus padres, se ríe, se ríe, se ríe. Tiene un muñeco. Le cuenta sus problemas y él le entiende mejor que nadie. Le encanta dibujar. El azul se agota y el negro sigue en la caja de madera. Y dibuja árboles de navidad al revés, pero su mamá la quiere. (LA,LA,LA) Sofía es laísta y siempre lo será. Porque sus raíces Italianas, Peruanas y Españolas no van a cambiar por mucho que pase el tiempo, ¡qué pasen 200 años! Y es una preguntona. Le gusta saberlo todo. Saber cómo se conocieron sus abuelos, saber cómo bailaba su madre cuando era joven, saber cuál fue la primera corbata que llevó su padre, por qué el tío no tiene novia, saberlo todo. Sofía quiere saberlo todo. Pero esa es ella, esa es Sofía.

Cualquiera

Se levanta, un domingo cualquiera.

Las manos tirando de las sábanas, los pies en la tierra. No ha sonado el despertador, pero hace tiempo que no mea en la cama. Se pone su vestido rojo y pasea por Madrid centro. Demasiado sol para estos días, demasiado viento para ir a la playa. Pasa un minuto y es hora de volver. Qué rápido hoy, mírate y ya es mañana.

Funciona

• La servilleta


• La taza


• El pijama


• El dibujo


• Los mocos

No era a ti, era a ellos, nosotros.

Quiero

Cruzar el charco y perdernos juntos.

Terrón

Periférico
Era la calle Montera sin putas. Solía fumar cigarrillos a escondidas, para que no le vieras la amargura. Porque al final volvía a casa cada noche, aún cansado, a pesar de no quererte sin saberlo. No, no lloró por ti, ni por él. Era un hombre, de esos que se mezclan con las sombras de los cubos de mierda y confundes con los restos de la cena. Pero abría la puerta, con tus llaves, con las suyas, y la roña se quedaba en nada.

Cantimplora
Cuando era pequeña tenía una cantimplora verde. No. Aún la tengo. Pero ya no sé dónde estás. No. Dónde está. Las cosas a veces se convierten en un qué estarás haciendo, ahora que ha pasado el tiempo y me acuerdo de los juguetes, los dibujos y los frascos. ¿Ya no puedo dibujar? No. Dibujo. Una cantimplora tenía una niña verde cuando era pequeña.

Acordeón
A los músicos de tu mente les gustan las líneas tristes. Por eso te gusta más que escriba periférica y que deje las cantimploras. Pero a mí me gusta recordar mis cosas empapadas, mezclar nuestra soledad con el saber dónde estoy. Déjame la canción del desayuno, un terrón de sal bastará.

SU PO N E R

A lo mejor escribo. Mal o bien. Tal vez nunca escriba nada, porque no tenga nada que decir. Seguramente no. No a nada, a nada que decir, supongo. Odio suponer.

SU frase quería decir que la vida es lenta, si ya estás muerto.
SUPO transmitir la esencia del personaje, aunque permaneciera callado.
SUPÓN que su vida fue el caos que tú nunca has tenido.
PONE verte descalza, acariciando la tierra.
PONER lo evidente en escena esconde los suburbios internos.

¿Escribes?

Impulsos

Hoy me siento plena. Con cien kilos más, con los mil trabajos, con el no dormir y con llorar unos minutos. Diez de la noche, pasadas, repasadas. Y hay un impulso que me grita desde dentro, “sal, sal, sal” y sin darme cuenta, cambio el chocolate por las pipas.

Tengo diez segundos para dejarme llevar. Después todo es nada. Y si le digo adiós a los diez, pienso que nunca existieron, que siempre soy benigna, casta, pura. Si quieres jugamos a creer en lo virginal, pero a lo mejor equivocamos lo amargo del dulce entre tanto picoteo categórico.

Los ejemplos tontos sobre animales favoritos no me gustan, pero tus camisas de media noche me sirven para decidir lo que haremos la otra mitad.Vámonos a Sol, a satisfacernos las miradas.

Fotografía por M.F.F

Miel

Escribo "miel leche huevo". Respuesta: mascarillas caseras para piel grasa.

Tranquilo Yusuf, la segunda réplica eres tú.

http://www.youtube.com/watch?v=wpiwv9Zrmss&feature=related

.

.

.

.

Escucha, decía

- No escuchas, no escuchas, no escuchas, no escuchas, no escuchas...
- ¿Decías?

La pistola de Chéjov

.

La pistola de Chéjov y caminar de espaldas sin caer.

Porque las cosas siempre tienen un por qué.

Aparecen justificadamente, con premeditación y sin alevosía.

Si no fuera así, ¿qué serían los guiones de una vida?

Nos dedicaríamos a planear complicaciones y reveses a partir de paradigmas rehusados y cartas de otra vez será.

Escribiríamos canciones con guitarras de plástico viejo (canciones jodidamente absurdas que hablan de lo mismo cada invierno).

Si las cosas aparecieran porque sí, ¿tendría algún sentido el tiempo de estos últimos días?

No.

Quizá no.

.

Decir

Solíamos decir que la vida no era más que un segundo demasiado largo y que mil años demasiado cortos.

Fotografía realizada por M.F.F

Partidas

Si me regalas distracciones compartidas, te doy pastillas con sabor a coincidencia.

Las señoras educadas

Cines Callao. “Más allá de la vida” y mis ganas de dormir. La sala llena. Mentira. Colapsada. Anuncios en acción, un señor histérico nos recoge en el pasillo. Una vez más las entradas se han perdido en menos de cinco segundos. “Las tenía en la mano”, siempre las tenías. Primeros diez minutos, móviles apagados. Ah no, móviles encendidos. Hoy han sonado unos siete móviles, por lo que si la película ha durado unas dos horas y pico, he tenido veinte minutos de inmersión (que ya bastante inverosímil se hacia el contenido del film) entre llamada y llamada. Pero al final, en el clímax “inesperado”, suena justo el de la señora de atrás. Un tono de llamada a lo Manolo Escobar y Matt Damon invocando a los muertos han sido el colmo. Pero no ha quedado ahí. La señora ha cogido el teléfono. NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO

LAS SEÑORAS EDUCADAS NO SABEN TENER LA BOCAZA CERRADA

Sé, espero, deseo, que esa señora jamás lea estas líneas, pero como el mundo es un pañuelo y tengo ganas de ir al baño le diré:

Estimada señora del asiento de atrás. Siento mucho que su educación se haya perdido entre el abrigo de pieles y los zapatos de charol.

¿Sí? Hola, no, no te preocupes, es que estoy en el cine. Pues faltaran unos veinte minutos. Sí, cuando acabe te llamo. La verdad es que un poco larga sí que es. Bueno, luego hablamos. Un besito. ¡Oye! ¿Lola ya está mejor? Vale, venga. Hasta ahora.

¿Cree usted que esto viene a cuento entre estas líneas tan bonitas que le estoy dedicando? Y como su intelecto, hoy puesto sobre la mesa, está claro que no le da, le diré que NO. Yo sólo quería ir al cine, hacer una crítica aceptable y meterme en la cama. Pero resulta que aquí estoy, escribiendo sobre usted, sobre Manolo Escobar y sobre desconocidas que se llaman Lola.

Fin de mes

Se nos va el mes entre pañuelos usados y agua fría.

Sólo nos queda Madrid.

Fotografía realizada por M.F.F

Medias vueltas

A lo mejor doy media vuelta y salgo corriendo.
A lo mejor no me responden tus pies.

Diecinueve para variar

Feliz miércoles, felices días cualquieras.
Feliz despreocupación inalcanzable, felices miradas nuestras
Feliz mitad de semana imperfecta, felices llegadas a casa sin mí.
Feliz diecinueve felices y para variar, un tequierocadamiércolescadadíacualquieracadasemanaimperfectacadallegadasinmícadadespreosucpacióninalcanzableytequieroporcadamiradanuestra.

Queridos enfermos

Lo sé. Ha pasado mucho tiempo, pero hablar del cierre de CNN+ es imprescindible. En realidad lo alarmante es la suplantación inmediata por… ¿Gran Hermano?

QUERIDA SOCIEDAD ES VERDAD QUE ESTAMOS EN CRISIS
Crisis moral
Crisis ética
Crisis de la honestidad
Crisis de la verdad
Crisis de los sentimientos
Crisis de la vida

Bienvenidos a la gran crisis mundial de los pensamientos inhumanos y la incompetencia de los medios comunicativos. Señores, apúntense a la telebasura, disfruten del nuevo show televisivo y piensen en lo que intentan esquivar. Porque la verdad es que los medios ofrecen lo que la gente demanda y si no es así, máxima audiencia a la dos.

"El fatalismo y la resignación quedan descartados", Iñaki Gabilondo

PUAG

Puag a lo que nunca fue. ¿Repetimos adicciones? Me pido tocar la guitarra, poner el sombrero y escuchar como caen tus monedas. A la mierda con el guión, con las ganas de dormir y con bañarme desnuda. Si al final siempre ponen la misma canción y todo engaña.

Fotografía realizada por M.F.F

unouno uno unouno

- Como los números capicúa.
- Prefiero creer que veíamos el infinito.
- No, hacía demasiado frío.
- Era como los sueños, tan reales y tan…
- Distorsionados.
- Tangibles.
- Es la hora de irme.
- Todavía guardo los recuerdos que no llegaron a existir.
- Cállate.
- No.
(Pausa)
- Hace demasiado frío, además es hora de irnos.
- Sí.
- Sí, ¿qué?
- Demasiado frío.

Mentiras transitables

Vuelta a la rutina, al no saber comportarme, a los deseos imposibles y a las líneas de acción desiguales. Otra vez empieza el año y con él los rodeos al futuro, los planes que nunca saldrán bien y el vestuario perdido. Pero qué dulce es el no saber estar. Dudar, dudar día y noche sobre nuestro qué hacer. Preguntarnos si la voz se trunca sólo cuando hablamos desde las entrañas o es un bloqueo absurdo que no nos deja avanzar. Queridos compañeros de reparto, sobrevivamos con los aplausos que nos brinden estos primeros días, bajemos a la tierra que nos ata sin remedio y soñemos con mentiras transitables.

Carta de medianoche

Queridos Reyes Magos:

2011 nos dirá cómo me he portado. Así pues, pasemos a las peticiones anti-consumo.

Quisiera el DOS como mezcla principal en todos los platos. CERO subsistencias ilógicas que rodeen mis ganas de vivir. UNO para centrar los deseos. UNO para cumplirlos.

Me gustaría ir en el tren sin tener que escuchar a personas ignorantes que gritan a los cuatro vientos “al próximo que me diga que le molesta mi humo le diré que a mí me molesta su cara”. También estaría bien borrar la mendicidad de cada año, porque siempre son los mismos, con su eterna lucha por ser vistos. Y no quiero olvidarme de esos políticos nuestros, de un lado y de otro, de arriba y de abajo, de izquierda y de derecha, de frente y de culo. A todos ellos les incluyo en el CERO, gracias.

Tampoco pido tanto, no son tantos regalos como para llenar El Corte Inglés.

21

Día 2 de enero, tu día y nuestro primer día del año. Al fin he salido de mi desfase horario, con unas ojeras proporcionales a las ganas que tengo de abrazarte. ¿Sabes? Las sonrisas de 2010 no tendrían sentido sin nuestras reuniones en clubes distraídos. Y da igual de lo que hablemos, del amor desgastado o de nuestros viajes al desenlace de la vida, porque entre la ironía y las ganas de ser felices sólo hay mil gracias susurradas.
Princesita, apareciste así, sin llamada alguna, en el momento más absurdo de mi vida, en los días en los que la ternura parecía anormal. Me has hecho confesar las heridas, me has lavado los días amargos y me has dado la llave de la comprensión infinita. Sólo contigo he subido hasta lo más alto del microscópico Noez y he espiado conversaciones de octogenarias entre las rejas de la madrugada. Por eso, por cada segundo compartido y por los que no, feliz 2 de enero, feliz 2011 y felices 21.