Ordenarlo todo

Óxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas
por los números de la oficina.
¿Qué voy a hacer?, ¿ordenar los paisajes?
¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de madera
y bocanadas de sangre?
Federico García Lorca
Oficina y denuncia New York Poeta en Nueva York

Me paralizo.
- Sólo es sangre.
¿Qué voy a hacer?
- Apaga la tele.
No puedo.
- No deberías ver/ tantas horas...
No.
- la tele.
Deberíamos ir, ordenarlo todo.
- Pero no lo haremos. Te paralizas.