El viejo que hay en mí

No estoy solo, soy mi vida reinventada, soy la figura del guardián de mis sueños futuros, un rompecabezas que me dice: sigue, sigue, y no dejes de pensar en lo que sentías y has olvidado. Romper con las anécdotas inservibles de esta soledad que acompaña a este viejo estúpido y rufián sin nombre, sin empeño, por recordar como sea lo que venga, sin dilaciones, ni consecuencias para el día de la muerte cálida y fría, el día en el que nadie acudirá a tirar un ramo de flores a la puerta de la noche blanca.
¿Sabes? Volvamos a empezar, porque este cuento sin sentido no me gusta, y escribir sin el placer de decir adiós es demasiado doloroso par curar las heridas de antaño.
Vuelve como quieras, pero vuelve y acaríciame y dime que estas frases son las mejores que has leído nunca. Porque estoy cansada de escribir por escribir, hoy escribo sin pensar. Pienso y mi cabeza razona, y las ideas no fluyen, y mi estrafalaria vida hace del renacer de una flor la primavera entera.

¿Tanto?

¡Dios mío! Eres tú, la niña linda y preciosa convertida en mujer. Esa sonrisita de leche tuya se ha evaporado, esas manos de buscadora de cuentos. ¿De verdad, eres tú?
La que antes me cogía de la falda y me pedía “subir al colo”, me mira por encima de los hombros con nostalgia. Mi niña bonita es una desconocida-conocida, un dibujo desvaído.

- ¿Tanto tiempo ha pasado?
- Sí…

Sigo sin explicarme por qué…
Pero, otra vez me pides que juguemos al pilla-pilla, que bailemos sin canciones, que te ayude a imaginar una pulsera para hablar con “Careto” (tu ovejita en el cuerpo de un perro) y entonces… ¡menos mal! ¡Todavía eres mi niña!