Peor mejor

Nos vamos. 

Volvemos. 

A nuestra tierra. 

Y a la que no es la nuestra. 

A descubrir. 

A descubrirnos. 

A enseñarnos. 

Personas. 

Lugares. 

Rincones. 

Comidas. 

Bebidas. 

Mares. 

Retiros. 

Playas. 

Bocatas de calamares.

A sentirnos. 

Vamos para volver. 

Volvemos para volver. 

Pero no nos quedamos. 

Y nadie nos echa. 

Nos venimos. 

Volvemos. 

A por otra vida que no es esa. 

La nuestra. 

Echando de menos. 

Echando de más. 

A perdernos. 

A encontrarnos. 

A querernos. 

A nosotros mismos. 

Y a los otros. 

A los que no son los nuestros. 

Los de toda la vida. 

Para viajar. 

Para cruzar el charco. 

Los charcos. 

Nuestros charcos. 

Llenos de lluvia y sal. 

Con pulpo para comer. 

Pulpo a la gallega de Galicia. 

Pero sin estar allí. 

Estando aquí, más lejos. 

Más cerca de nosotros mismos. 

Cambiando. 

Aprendiendo a cambiar. 

Mejor. 

O peor, pero peor mejor. 

Hablando en otro idioma. 

Que no es el nuestro. 

Pero que ahora es más nuestro. 

Y que a vosotros se os hace nuestro.

Pero que también es vuestro. 

Con ganas de llorar. 

De felicidad. 

De pena. 

De rabia. 

De ganas de abrazarte. 

Y a ti, y a ti, y a ti.

En unos días volvemos. 

Días. 

Ya no digo meses. 

Días para contarte. 

Que sigo viva. 

O que ahora lo estoy. 

Que me hubiese gustado ir antes. 

O después. 

Porque me han contado cómo es volver. 

Y no es bonito. 

Aterrador. 

Perdona. 

Te lo digo por adelantado. 

Para no sufrir. 

Sufrir un poco menos. 

Sabiendo el vacío. 

Cayendo. 

Diciendo adiós sin saber decirlo. 

Con la boca cerrada. 

Luchando. 

Contra ellos. 

Que somos nosotros. 

Subiendo a ese avión. 

Encogiéndonos. 

Expandiéndonos. 

Sin olvidar. 

Gritando por si me escuchas. 

Al otro lado de la orilla. 

Que ya hemos llegado. 

Sanos y salvos. 

Más sanos. 

Menos salvos. 

Echándole aceite al pan. 

Mojando. 

Y volviendo a empezar.