En, por, que si

Darse cuenta. Y crear un agujero en el que almacenar la mierda. Negro y largo. Larguísimo. Y de repente las palabras sólo salen a trozos y lo que pensabas que eras, era mentira. Te das media vuelta, chocas con todo lo que has ido guardando durante meses y lo conviertes en, en, en, en, en, ¡en! ¿No lo ves? No, nunca viste nada. Ni siquiera sirvieron los mil días esperando a que contases al menos una milésima parte de tus viajes de septiembre hasta a la luna. ¿Qué más da?, pensarás, después de todo lo que hemos pasado ¿qué puede hacernos daño a estas alturas? A mí nada, desde luego. Nada tuyo, digo, nada nuestro, nada que cuestione ni un ladrillo, ni una mesa plegable, ni unos zapateros. Es que escucho cosas, ¿sabes? Me pongo frente a la ventana y escucho el aire. No veas como duele escuchar el aire frío que llega desde Rusia, que a mí crea unas flemas verdes y horribles y sin embargo parece que a ti te invita a cambiar. Lo peor no es que cambies, lo peor es saber por qué, por qué de repente, después de tantos años, tienes tanta curiosidad por, por, por, por, ¡por! Sólo digo que es raro, haz lo que quieras, que yo sigo aquí, llenando agujeros (también hay otros que no son negros, por si has pensado que sólo me gustan los malos recuerdos). En fin, supongo que debería parar, dejar de decir tonterías sin sentido: que si quiero ser médica, que si me gustaría que fuésemos a vivir a la India, que si dejamos de pagar la hipoteca, que si nos compramos un cocodrilo para el wáter, que si volvemos a 2004, que si, que si, que si, ¡qué sí!